Ensaios de Lei Yang (dois textos)

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A chuva na terra natal | Texto de Chun Bai (Lei Yang) Gosto de caminhar sob a chuva fina da minha terra natal. Se a chuva não for intensa, e simplesmente cair como fios finos, então o guarda-chuva acaba parecendo um pouco desnecessário. Deixar a chuva fina acariciar o rosto traz uma sensação de leve prazer; é, sem dúvida, uma paisagem encantadora. No final da primavera, em março, as chuvas no sul do rio Yangtze sempre deixam um ar nebuloso, criando uma atmosfera encoberta. Embora o céu não esteja completamente coberto de nuvens, isso também não lhe proporciona a sensação de um céu límpido e claro como um espelho. A chuva, então, funciona como um véu que nos isola em um pequeno mundo. Sendo chuva de primavera, você certamente se perguntará por que não é possível encontrar aquela cena descrita por Wei Zhuang: “Águas de primavera tão azuis quanto o céu; barcos pintados, onde se pode ouvir o som da chuva enquanto se dorme”. Na minha memória, só consigo me lembrar de ouvir o som contínuo do orvalho caindo, o que fez com que a terra sob o beiral formasse uma série de poças profundas. Acho que, talvez, ninguém se sinta desagradado com aquela atmosfera criada pela chuva fina que cai suavemente sobre o Jiangnan. ““Pétalas caídas, uma pessoa sozinha; chuva fina, andorinhas voando juntas” – isso descreve justamente essa beleza indescritível e de uma perfeição extraordinária. Se a chuva for muito forte, basta usar um pequeno guarda-chuva. Não há mais os guarda-chuvas de palha dos antigos, nem os simples guarda-chuvas feitos de papel oleado; só resta observar as águas que se acumulam ao longo da estrutura do guarda-chuva e escorrem livremente. As pessoas que usam guarda-chuvas se movem lentamente sob a chuva, como um conjunto de cogumelos: vermelhos, verdes, brancos, azuis. Às vezes, eles se reúnem; outras vezes, se separam. Aqueles que não esperavam por isso e não levaram guarda-chuvas tiveram que proteger a cabeça, correndo desesperadamente para dentro das pequenas lojas nas ruas e becos. A água da chuva atingia-os no rosto a cada passo que davam. Todas as ações acontecem no ritmo da chuva. Se for no campo, é uma experiência completamente diferente. Se os agricultores que estão plantando arroz nos campos forem surpreendidos por uma chuva intensa, eles correm para casa, colocam seus capuzes azuis e voltam aos campos para continuar seu trabalho. A figura se movia lentamente para trás, passo a passo, pelos campos de arroz. Com as mãos, ela separou dois ou três brotos de entre toda aquela quantidade de plantas e os plantou no barro. As gotas de chuva caem sobre a superfície da água nos campos agrícolas, criando bolhas que aparecem uma após a outra e depois desaparecem. Nesse momento, o som da chuva era como uma canção alegre que os incentivava a trabalhar nos campos com entusiasmo, sem sentirem cansaço algum. Quando a chuva para, os campos de arroz se transformam em uma vasta área verdejante, como se fossem telas pintadas. Que cena tão encantadora de trabalho! Mesmo sob a chuva, as pessoas continuam a trabalhar com alegria e sorrisos no rosto. A chuva, essa maravilha da natureza, por alguma razão é tão leve e delicada ao cair, fazendo com que surja em nós um sentimento de alegria. ““Os bondosos gostam das montanhas; os sábios, das águas”. Eu não concordo com essa afirmação. Uma pessoa com sentimentos humanos normais deve gostar das águas – não daquelas águas paradas, descritas no poema de Wen Yiduo, onde “a brisa não consegue criar nem mesmo pequenas ondulações”. Trata-se, sim, dessas águas vivas, cheias de movimento e graça, que parecem brincar com você a cada instante. Depois de tantos anos no norte, faz muito tempo que não vejo a chuva do sul da China. Quanto à chuva da minha terra natal, nem se fala em poder me banhar naquela chuva fina e suave, como se fosse um sonho. Quantas vezes sonhei em voltar à minha terra natal, quantas vezes sonhei com chuvas benéficas. Ao acordar, sempre me lamentava por não poder retornar, lamentava o fato de que era difícil encontrar chuva na capital. Quanto desejo poder voltar, em um instante, à minha terra natal, de onde estive longe por tanto tempo. Quero mais uma vez me deliciar com aquela paisagem chuvosa do sul da China, que é tão agradável aos olhos e ao nariz, e que parece saída de um sonho, sem limites definidos… Seja ela grande ou pequena, grossa ou fina. Pequenos registros da primavera | Escrito por Chun Bai (Lei Yang) De repente, percebi que os galhos e folhas lá embaixo começaram a brotar; é sinal de que a primavera está chegando. O tempo fica mais quente, e os dias aumentam em duração. A fadiga diminui um pouco, mas o sono desaparece completamente. Já se passou mais de um mês desde que voltei para Pequim, mas ainda penso em tudo o que aconteceu no ano passado; é difícil esquecer. Alegrias e tristezas se misturam, as coisas da vida são assim mesmo. Há nuvens; a vida humana é como uma estação do ano, assim como as plantas. Vivemos neste mundo, passando por nascimento, envelhecimento, doença e morte; vivemos com cônjuges, filhos e netos. É como se fôssemos plantas, cuja vida dura apenas um ciclo. Sempre que penso nisso, lamento que os seres humanos não sejam como as plantas. As plantas conseguem se renovar porque se escondem no inverno e brotam na primavera, evitando o frio e buscando o calor. Elas seguem um padrão constante, ano após ano. Isso é algo que os seres humanos não conseguem fazer. E a vida, entre o céu e a terra, é como uma flecha na corda do arco: ela se move quando é disparada, mas para de se mover quando fica em repouso. Não pode permanecer imóvel nem por um instante sequer. Felizmente, a vida tem poucos prazeres; o que existe já é suficiente, comparado à simplicidade das plantas e dos arbustos. Recentemente, durante o sono, tive muitos sonhos sobre voltar para casa. Parecia que as portas estavam abertas e o vento entrava, sem que eu pudesse fazer nada para impedir. A capital está em constante mudança; já se passaram quase dez anos, e faz muito tempo que a primavera não retorna à minha terra natal. Já não verei mais as flores da minha terra natal desabrocharem e murcharem; os frutos de loquateiro nos montes também ficarão vazios, sem vida. Os anciãos da família, com quem raramente nos encontramos; a alegria de estar em companhia deles é, sem dúvida, algo extremamente luxuoso. A cada vez que nos encontramos, passa-se um ano; os cabelos ficam brancos como agulhas, causando uma dor lancinante no coração. Amigos de infância, irmãos de sangue, também ficam distantes um do outro, raramente se encontrando. Apenas os peixes e camarões do lago devem desfrutar em paz; sem a minha pesca, eles não correm risco de perder a vida. O chamado deixar a terra natal refere-se a mim também. Pensei comigo: será que a culpa é apenas pela imensidão do território da China? Meu irmão tem uma filha, chamada Zi Lan. Quando a vi pela primeira vez, ela ainda estava no berço; mas, na próxima vez que a vi, já conseguia andar com facilidade e falar claramente. Ela é ao mesmo tempo travessa e inteligente, muito parecida com meu irmão. Vendo o esforço do cunhado e da cunhada, penso nas dificuldades dos meus pais. Há também quem diga que, quando os filhos crescem, os pais envelhecem. Ao lê-lo novamente, sinto uma tristeza profunda. Porém, o homem não pode desafiar a vontade dos céus. Tudo o que ele pode fazer é valorizar o tempo e manter seus deveres como filho. Ao descrever isso, não posso deixar de me sentir encantado; todas as cenas surgem em minha mente. O pai bebe vinho e canta; a mãe, irritada, repreende-o. Essa é a ternura que existe em casa ； Chuva fria nos beirais em março, pêssegos brancos e flores de pêssego vermelhas: esse é o esplendor da primavera na minha terra natal. De repente, percebi que estava desperdiçando meu tempo, traíndo as belezas da natureza. Então decidi que, daqui a um mês ou mais, aproveitando a beleza dos meses de abril e maio, voltaria à minha terra natal para capturar um pouco da essência da primavera. Portanto, um golpe.